Solo il mulo, legato ad un anello, i più coraggiosi di noi, chini, passano al di sotto della sua pancia.

Un rivolo di acqua sporca corre al centro della via. Le mamme, al davanzale, parlano tra loro e, di tanto in tanto, urlano il nostro nome.

Dal piccolo negozio escono massaie con la bottiglia d'olio e salsa sfusa racchiusa in carta oleata.

Uno, tra noi, tira su con il naso, l'altro, brandendo un fucile ad elastico, ci invita alla carica.

Il mulo lasciato solo, le mamme a guardarci correre via, ed il tempo che sorride bonario lasciando che l'oggi tramuti in ricordi gli attimi del nostro ieri.