Il mio amico di Carloforte che vive su un piedistallo mi ha mandato queste poche righe con le sue solite lamentazioni... in sostanza dice che lo trattate con poco rispetto e soprattutto non lo salutate mai quando lo vedete e a lui questa cosa da molto fastidio.

In sostanza bisogna riconoscergli che essendo una persona piuttosto anziana, se proprio non lo salutate per il piacere di farlo, dovreste almeno salutarlo per educazione, visto oltretutto la sua veneranda età...

Io ogni tanto lo saluto e con me ogni tanto si fa sentire... ecco il suo ultimo scritto:

Io me ne intendo di sguardi

Lo so che dopo tante vasche, voi, a forza di passare non mi guardate più.

Io invece, che non ho altro da fare, vi guardo sempre.

Sapeste quante volte vi ho osservato in tutti questi anni!

Ormai non avete più segreti per me che vi guardo quando partite e quando arrivate.

Magari dite ai vostri amici:
"Per quest'anno è finita, è ora di tornare a casa..."

Lo dite come se fosse una cosa normale, una cosa che ti tocca solo un pò, ma dopo, quando è ora, salite sul traghetto e appena la schiuma delle eliche si frange sul molo vi girate e quella finta espressione è scomparsa...

Voi non potete guardarvi, ma avete tutti lo stesso sguardo quando partite.

Lo so... in quel momento siete ladri... rubate ogni odore, ogni immagine, ogni dettaglio, ogni colore come se fosse l'ultima cosa che potete afferrare per portarla via. E il ponte che trema sotto i vostri piedi è appena sufficiente a coprire quella sensazione di vuoto allo stomaco. E anche il salmastro che impregna le banchine del traghetto diventa un bel ricordo da conservare.

E non entrate subito dentro nel salone come fanno i pendolari di Portovesme ma state fuori a guardare l'Isola che si allontana e dite che lo fate perché vi piace vedere il contorno dell'Isola Piana... bugiardi.

Forse passerà solo qualche mese o addirittura un anno, ma dentro vi sentite come tanti che ho visto emigrare con lo sguardo spento perché non sapevano quanto tempo sarebbe passato prima di riuscire a tornare.

Voi non vi vedete in faccia quando scendete dal traghetto, cercate di fare la solita faccia con cui vi trascinate fino al lavoro, e simulate un'abitudine come se scendere su questa banchina fosse cosa di tutti i giorni. Ma dentro di voi che voi nascondete le vostre emozioni dietro agli occhiali da sole.

Vedo il bambino che scenderebbe correndo, come allora, da ragazzini, quando venivate a fare il bagno alla marina davanti al distributore.
Avete una piega sul viso che cercate di dissimulare, cercando di comportarvi come attori consumati perché temete che un'emozione così forte possa trasparire.
Forse avete paura che gli "altri", quelli che stanno li tutto l'anno, possano ridere della vostra emozione, ma qualcosa in voi esplode e si emoziona all'idea di posare le valigie, mettervi i pantaloni corti e correre in spiaggia per sentire la sabbia che entra nelle ciabatte sotto la pianta dei piedi...

E anche se vostra moglie vi dice che dovreste prima aprire la valigia non ve ne importa niente perché pensate che di tempo per aprirla ce ne sarà tanto dopo, e adesso siete troppo felici per perdere tempo con una valigia.
Prendete giusto il costume l'asciugamano, i pantaloni corti e le ciabatte, mentre la roba "da città" vola sulla sedia da cui forse solo vostra moglie la toglierà.
E l'unica cosa che vi interessa, è fare sapere a tutti gli altri che siete li, che siete arrivati, che vi sentite di nuovo vivi e che stasera a fare la solita vasca, con i saluti, ci metterete molto più tempo del dovuto.

La prossima volta che fate una vasca, almeno salutate anche me.
Perché voi a volte non lo ricordate, ma io vi vedo, e per me non avete segreti.